Poemas

I

Aún sacude al cuerpo
el eco marcial de las campanas
y aquella manía de ensayar
contra el pecho abierto
un estandarte de letras mudas
por la cuesta de empinados otoños

y eso de erguirse a deshoras
como torre vigía
en medio del páramo torvo y gris
para que antes nada
para que después nadie
hasta dejar una Babel creciendo hacia adentro
y memorias como laberintos de espigas
alrededor.
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